Durante mi adolescencia la Almedina era lugar fuera del mundo, como si estuvieran fuera de mi vida Santa María sin techumbre y de ábside carbonizado y Madre de Dios por cuyos aledaños deambulaban monjas de blanco tocado. Desde aquella prominencia la imagen del verde olivar y dorados pámpanos de vides era como algo no ajeno pero sí apartado de mi vida familiar.
Tenía especial encanto arribar a la Almedina por la empedradas calle Doctora por la que yo subía en pantalón corto y más cortos calcetines, jadeando para con dificultad alcanzar el promontorio. Siempre soñé con ser el Señor del Castillo, de torres y almenas derruidas. La Almedina era para mí privilegio de extraterritorialidad porque mi espacio era San Bartolomé y Plaza Vieja y aquella cima era imaginado misterio. En mi mente de explorador era esencia sin sucedáneo, de una belleza misteriosa,inamovible,cercana al cielo.

La primera vez que desde San Bartolomé ascendía a ella no estaba seguro de la ruta a seguir para poder alcanzar las cuatro esquinas del castillo casi derruido,en una colina junto a una iglesia quemada y desde aquel visor contemplar un mar de viñedos y olivos.

Subí,aquella primera vez,fascinado, a veces con deseos de retroceder, miedoso al explorar en mi soledad,y a veces con deseos de escapar de lo que para mi era un laberinto. Por fin descubrí y despejé el misterio de aquel lejano lugar.
Al regresar a esa Almedina, a mis cincuenta años entendí, por fin, la verdadera geometría del lugar y, desde allá arriba,la bella medida de los olivares de mi pueblo, el imbatido campanario de Santa María y las insinuadas fortalezas del castillo.

En mi ingenuidad quedé sorprendido al comprobar que allí en esa altura no vivía la aristocracia de Baena y que, en verdad, debiera ser cenobio para músicos, pintores, literatos,escultores y poetas. Nada tiene que ver con aquella infantil imaginación que poblaba de fantasmas el castillo de Baena.